AnatTs (sted_ats_02) wrote,
AnatTs
sted_ats_02

Победоносное

www.novayagazeta.ru от Дмирия Быкова:

Так уж честно победили,
Что и двадцать дней долбя,
Никого не убедили,
А особенно себя.



Жаль, приказ еще не издан —
Но дождемся, нашу мать, —
Чтоб к победе над фашизмом
Этот подвиг приравнять,

Чтоб, традицию ломая,
Но являя широту,
Мы уже седьмого мая
Отмечали ту и ту.

Победили, отстояли,
Разменяли на рубли,
Раскатали, изваляли,
Истоптали, отскребли,

Показали, доказали,
Не отдали, соблюли —
и Казани, и Рязани,
И Обаме, и Бруни,

И проклятой Пикадилли,
Вас не видящей в упор…
Так уж полно победили,
Что стреляют до сих пор.

Защитили серп и молот,
Звук родного языка…
Успокоиться не могут,
Все не вытопчут пока.

Гул стоит в родных осинах,
Орки строятся в каре —
Все никак забыть не в силах,
Как уклались в декабре.

Победитель белоглазый,
Ты взлетел, орелик мой,
Над оранжевой заразой
И над ленточной чумой!

Вот чистейшая победа:
Всех, кто встал с другой ноги,
По закону Архимеда
Вытесняют во враги.

Торжествует жажда мести,
Обуявши большинство.
То, что жить придется вместе,
Не волнует никого.

Так уж честно победили,
С самым-самым во главе,
Что со страху залудили
Эпик фейл по НТВ —

«На Болотную ходили
За бабло и «Доширак»!»…
Так уж честно победили,
Что не врать — уже никак.

Так бесспорно победили
В равной, доблестной борьбе,
Что Козлова посадили —
Вот, Романова, тебе!

Посадили PussyRiot,
Чтобы выглядить крутей;
Вон и деток отбирают —
Победили и детей!

Вот победа образцова,
Неустанный ратный труд.
Взяли было Удальцова,
Да отдали: больно крут.

Коллективный победитель,
Предводитель душ и тел!
Отчего твой белый китель
Так под мышками вспотел?

Взявши Питер и Москву уж, —
Что же, доблестный Мальчиш,
Так визгливо торжествуешь,
Так ножонками сучишь?

Что ты воешь, многомясый,
Усмехаясь роково,
Навалившись всею массой
Неизвестно на кого —


На студентов, на младенцев,
На зажатых, будто гость,
Обреченных отщепенцев
Перекупленную горсть?

Лишь на них, твердоголовы,
Брешут высшие слои —
Соловьевы, Соколовы
И Фадеевы твои.

Эти стыдные минуты —
Худший выбор высших сфер.
Либо мы не лилипуты,
Либо ты не Гулливер.

Нет, таких истерик, знаю,
Не закатывает тот,
Кто домой, к родному краю,
Победителей ведет.

Так — под хохот пьяной крали,
У провала на краю, —
Обмывают, что украли,
А не отняли в бою.

Тут иной руководитель,
Обладатель лет шести,
Спросит: как же победитель
Должен, блин, себя вести?

Да уж вы, вожди со стажем,
Как сказал бы вам Бильжо,
Не волнуйтесь. Всё покажем.
Всё увидите ужо.





Tags: Быков
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments